Após o sucesso da primeira colaboração, onde contou das dificuldades de adaptação ao Rio de Janeiro, meu amigo made in the USA Seth Miller nos presenteia com uma nova história. Desta vez, Seth relembra seus tempos de faculdade no Alasca, quando estudava, pescava e matava ursos… espera aí, matava ursos???  Bom, leiam a história que vale a pena. Desta vez, deixei o original em inglês em primeiro, porque realmente ele é muito melhor que a minha versão. Apesar de eu dominar a língua, e já ter até dado aulas no Berlitz, descobri que é muito difícil fazer versões de textos como esses, com metáforas e afins. Tem coisas que realmente funcionam melhor em inglês. Isso não quer dizer que a versão brazuca não valha a pena… então, se você não domina o idioma da rainha, pule essa parte cheia de Y, K, Ws e letras dobradas e leia a história no bom e velho português.

Seth em uma pescaria em Kodiac, Alasca

An Alaskan Solution – by Seth Miller

'Go ahead, make my day'

It was my second year in Alaska. I was 20. My classes at the University of Alaska in the town of Fairbanks would begin the following week.  I had already moved into my dorm room and on this particular day I went down to the college bookstore to purchase an irritating amount of overpriced engineering textbooks.  Upon my return to my residents’ hall I set my $500 bag of books down behind me as I pondered what snack to purchase from one of the dispensing machines in the commons.  Deciding on a Snickers bar I turned to leave only to find I wouldn’t need to lug my heavy books any farther.  They were gone.  Stolen books are not something a poor college student has any appreciation for and, as was my only option at the time, I found myself bounding down hallways and across campus in attempt to hunt down the dirty crook who had deemed my assets worth taking advantage of.   Two hours later, in an angry sweat, I concluded my futile quest with the slam of my dorm room door and a slew of profanities that could paint a wall red.

I was angry.  And I knew I had to get out.  I had to escape the confines of this cheating and conniving world.  I had to get out into the grand wilderness—the thing I came to Alaska for in the first place.  Grabbing my fishing pole, the half melted Snickers bar, and my 44’ revolver I bought off some old guy (away from the snooping eyes of government regulation I proudly add), I headed out my door.  My college sat on the edge of the world…forest and tundra for hundreds of miles northward, captured only by the civilization of the Purdue Bay oil rigs of the Arctic Ocean.   Hiking hastily through millions of small, bent spruce trees, like a forest of old people, I finally came to my favorite fishing spot:  the remains of an old mountain cut in two by the forceful thrust of a dark stream—a melted diamond, crystal clear, and beautiful.   By then, the giant rolling shapes of the Alaskan interior had put me back in my place of insignificance and I was calmer.  There was no one to be mad at out here.  Unhooking my line from my pole I began to cast.

It was still.  The little birds that flew through the air quietly confirmed that I was indeed alone out here.  Positioning myself against a white birch tree I casted and watched my line smoothly glide through the trickling glitter between the rocks.  Pulling my lure from the water I marveled at the fact that fish actually found themselves willing to bite such an ugly thing.  I really wasn’t expecting to catch anything but as expectation always has it, it wasn’t long before I was fighting my first fish.  And it was big.  From the glowing white shape of it, I knew I had myself a handsome, silver salmon—one of the best tasting fish in the world.  My pole bending towards the water, my arms tense but steady, I pulled, reeled, fought, let out some line, pulled, reeled, fought, and let out some more line.  Problem was, with each foot of line I reeled in, I had to let out two more in order to keep the fish from breaking it.  The fish was strong and it was getting away around a bend in the river.  In a desperate attempt to avoid this from happening, I kicked off my shoes and, with socks on, jumped into the shallow river.  Immediately I questioned the wisdom of my move as the icy water clawed at my legs.  But the fish was getting away and I was determined to bring it in.

The fish moved quickly using the river current to propel itself as far away from my lustful grasp as possible.  Around the bend in the river it went.  Terrified that my line might get caught in the brush lining the shore I ran through the icy water wincing as the spray soaked my shirt—my pole in a precarious “U” shape.   Suddenly my line went slack.  I let a high pitched squeal of alarm (I only speak of here out of my reverence for comedy) as I watched my fishing rod spring to its original, straight shape.  My head down, I slowly shuffled through the water reeling in my droopy line hoping that the fish at least left me the dignity of my lure.  As I rounded the bend in the river I suddenly found myself paralyzed.   There was my fish.  It was still on my line.  But it was hovering above the water.  It hovered there…in the mouth of giant grizzly.  What strikes me funny now thinking back is that my first thought wasn’t “run for your life” or “shit, I’m going to die,” rather the very first thought I had involved the same ping of irritation I had when I realized my books had been stolen.  I was just mad that this uncharitable bear wanted to claim ownership of my prize.  Of course it took but a second for my thoughts to revert back to the more appropriate: “shit, I’m going to die.”

There I was.  Like a shivering, undercompensated hero holding a pathetic excuse for a sword, I stood staring at this giant beast eating the fish I now gladly presumed a proper penance for the sin of my presence.   Dilemma was, the bear didn’t recognize I was there yet.  Knowing that startling this creature would not be wise, I slowly backed one little step at a time  Terrified that my throbbing heart beat would give me away, I made my way towards a bush on the shore I hoped could hide me from view.  The funny thing with Alaskan streams however is that there are lots of rocks.  And some of these slippery little bastards enjoy the rare, millennial opportunity to trip up any unwary victim that dares tread on them.  Today was my lucky day of course and down I went with a splash.  The rest is pretty much a blur.  I remember standing up.  The bear, now knowing I was there, looked directly at me—its body inflating with tense muscles, eyes dark and red.  I turned to run, but since I was running knee deep against the current of an angry river I found myself in one of those dreams where no matter how much effort, panic or perseverance I put into my forward movement, my speed could barely rival that of McDonald’s biggest fan.  Hearing the grunting momentum behind me I turned to meet my destroyer…until I remembered my 44’ resting on my hip.  Clawing at the snap I pull the heavy piece of metal up, pointed at the spray of water, fur and claws bounding towards me…and fired.

I only remember firing twice, but looking at my cylinder a day later I confirmed that, yes, I had fired all six bullets.  I don’t remember much about the actual event.  Just a beating heart, panting, coldness, and collapsing on the floor of my dorm room some time later.  I had gone into shock…the kind where your body takes over for you in times of emergency.  I survived; or at least someone did the surviving for me.  Perhaps shock is when God takes over your body for a while—steers your life so you don’t crash.  I don’t know.  But when I gathered the courage to go back out to the river two days later to collect my shoes and fishing pole, I found the leftovers of my actions in the form of a bloody mountain of dark hair and sharp teeth.  Bullet right through the left eye.  And let me tell you, bullets usually don’t stop the charging mass of a bear…their skull is too thick and muscle too heavy.  Now, while staring at my kill that day, I could have reminisced about my life, about why I was saved or what purpose I now had to fulfill, but instead I whipped out my knife and after a couple hours of novice hacking I had myself a crudely cut bear hide.  Next day, I sold these highly illegal remains to an old, retired Eskimo friend of mine for $500 which, as logic would have it, funded the re-buying of my stolen textbooks.  And that’s pretty much the end of this tale.   Moral being: there is a solution to every problem—even if you have to kill an Alaskan grizzly to find one.

Jeitinho do Alasca – por Seth Miller

Eu estava com 20 anos e era o meu segundo ano no Alasca minhas aulas na Universidade do Alaska, na cidade de Fairbanks, iam começar na semana seguinte. Eu havia me mudado para um novo dormitório e, neste dia em particular, fui à livraria da universidade para comprar uma quantidade absurda de caríssimos livros de engenharia. Ao voltar para o saguão dos residentes, coloquei a minha bolsa com US$ 500 em livros atrás de mim enquanto pensava no lanche que iria comprar em uma dessas maquininhas. Após decidir por uma barra de Snickers, virei-me para ir embora e descobri que não teria mais que carregar meus pesados livros… eles haviam sumido. Ter os livros roubados não é algo que um pobre estudante aprecia muito. Como única opção na época, quando vi estava percorrendo os corredores e cruzando o campus na tentativa de encontrar o pivete que achou que as minhas coisas valiam a pena ser levadas. Duas horas depois, suado e chateado, conclui minha busca fútil batendo a porta do meu dormitório com força e soltando uma enxurrada de palavrões que envergonhariam muita gente.

Eu estava com raiva. E sabia que tinha que sair daquele lugar. Eu tinha que escapar deste mundo corrupto e conivente. Eu tinha que fugir da civilização – o grande motivo para eu ter vindo para o Alasca. Peguei minha vara de pescar, minha barra de Snicker já meio derretida e o meu revólver calibre 44´ que eu comprei de algum coroa (longe dos olhos intrometidos do governo, posso dizer orgulhosamente), e segui o meu caminho. Minha universidade ficava na fronteira com o fim do mundo. Florestas e tundras por centenas de quilômetros ao norte, onde a única civilização eram os trabalhadores dos poços de petróleo da Purdue Bay, no Oceano Ártico. Caminhando apressadamente através de milhões de galhos e troncos de árvores, finalmente cheguei ao meu local de pesca favorito: os restos de uma velha montanha cortada ao meio pela força das águas escuras de um córrego, como um diamante derretido, transparente, e lindo. Neste momento, a geografia do Alasca, com suas formas gigantes, já haviam me colocado de volta ao meu devido lugar de insignificância e eu estava mais calmo. Não havia ninguém para eu ter raiva. Soltei o anzol da vara e comecei a pescar.

Tudo estava calmo. Os pequenos pássaros que voavam silenciosamente confirmavam que eu realmente estava sozinho ali. Apoiado em uma árvore, lancei o anzol e assisti enquanto a linha descia com a corrente que serpenteava as rochas. Ao puxar a minha isca para fora d´água, me maravilhei com o fato de os peixes realmente sentirem vontade de morder aquela coisa nojenta. Eu realmente não tinha expectativa de pegar nenhum peixe, mas não demorou muito para eu pescar o primeiro. E era grande. Pelo formato e o brilho branco, eu sabia que havia pego um belo salmão prateado – um dos peixes mais saborosos do mundo. Com a minha vara empenando em direção à água, meus braços tensos, mas firmes, eu puxei, enrolei, briguei, dei um pouco de linha, e puxei, enrolei, briguei, e dei mais um pouco de linha. O problema era que a cada metro de linha que eu puxava, eu tinha que soltar dois para que o peixe não a arrebentasse. O peixe era forte e estava escapando. Em uma tentativa desesperada de evitar que isso acontecesse, eu tirei os meus sapatos com um chute e, ainda de meias, pulei na água rasa. Imediatamente questionei a inteligência do meu ato, enquanto a água congelante subia pelas minhas pernas. Mas o peixe estava escapando, e eu estava determinado a pescá-lo.
O peixe se mexia rapidamente usando a corrente do rio para se afastar o máximo possível de mim. E lá foi ele contornando a curva do rio. Temendo que minha linha se enrroscasse nos arbustos que encobriam a costa, eu corri pela água congelanda, tremendo enquanto a minha camisa se encharcava com os pingos – minha vara já em formato de “U”. Derepente, a linha ficou solta. Eu soltei um gritinho agudo alarmado (que eu só conto por ser um amante de comédias) enquanto eu olhava para a minha vara voltando ao seu formato original. De cabeça baixa, eu vagarosamente comecei a seguir a linha pela água, na esperança de que o peixe houvesse ao menos me deixado a dignidade da minha isca. Quando eu contornei a curva do rio, eu repentinamente fiquei paralizado. Lá estava o meu peixe. Ele ainda estava preso à linha. Mas ele estava se debatendo acima da água. Ele estava se debatendo… na boa de um urso gigante. O que eu acho engraçado ao me recordar da cena é que meu primeiro pensamento não foi “salve-se quem puder” ou “merda, eu vou morrer”. Em vez disso, o primeiro pensamento que tive envolvia a mesma irritação que tive quando eu vi que meus livros haviam sido roubados. Claro que me levou menos de um segundo para que eu caisse na real e pensasse um mais apropriado “merda, eu vou morrer”.

E lá estava eu, tremendo e parecendo um herói patético segurando o que seria a minha patética espada. Fiquei parado, assistindo à besta gigante comer o peixe, uma penitência pelo pecado de minha presença. O dilema era, o urso ainda não havia notado que eu estava lá. Sabendo que alarmar essa criatura não seria muito esperto de minha parte, eu vagarosamente recuei um passo por vez. Temendo que a batida do meu coração iria me denunciar, eu consegui chegar a um arbusto na margem do rio que eu esperava conseguisse me esconder. Uma coisa interessante sobre os rios no Alasca é que eles tem muitas rochas. E algumas dessas bastardas escorregadias não perdem a chance de derrubar vítimas desavisadas que ousam pisar nelas. Hoje era o meu dia de sorte e lá fui eu para dentro d´água. A minha memória depois disso é embaçada. Lembro de ter me levantado. O urso, agora sabendo que eu estava ali, olhou diretamente para mim – seu corpo inflando com os músculos tensos, os olhos escuros e vermelhos. Eu virei para correr, mas como eu estava imerso até o joelho indo contra a forte correnteza do rio, me senti como em um daqueles sonhos em que não interessa o quanto de esforço, pânico ou perseverança você coloque, é impossível alcançar até o maior dos fans do McDonald´s. Ouvindo o grunhido crescer atrás de mim, eu me virei para encarar o meu destruidor… até que me lembrei do revólver 44´ que eu carregava na cintura. Rapidamente puxei aquele pesado pedaço de metal, apontei na direção daquela mistura de sprai de água, garras e pelo que vinham na minha direção… e atirei.

Eu me lembro de só ter dado dois tiros, mas ao olhar o tambor da arma no dia seguinte ví que, sim, eu havia dado todos os seis tiros. Eu não lembro muito do que aconteceu. Só do coração batendo forte, a respiração ofegante, o frio e depois, desmaiando no chão do meu dormitório algum tempo depois. Eu havia entrado em choque… do tipo em que o seu corpo toma conta de tudo para você em casos de emergência. Eu sobrevivi; ou pelo menos alguém me fez sobreviver. Talvez o choque seja quando Deus assume o comando do seu corpo por um tempo, dirigindo a sua vida para que você não sofra um acidente. Eu não sei. Mas quando eu finalmente tive coragem de voltar ao rio dois dias depois para pegar os meus sapatos e a minha vara de pescar, eu encontrei as sobras da minha ação na forma de uma montanha de sangue, pelos negros e dentes afiados. Uma bala bem no meio do olho esquerdo. E deixe-me dizer uma coisa, balas geralmente não param um urso em ataque… seus crânios são muito espessos e os músculos muito pesados. Agora, enquanto eu olhava para o meu abate naquele dia, poderia ter refletido sobre a minha vida, sobre o porquê de eu ter sido salvo ou qual propósito eu agora teria que cumprir na vida, mas em vez disso eu peguei a minha faca e, depois de algumas horas de dificuldade de principiante, eu tinha em mãos um casaco de pele de urso. No dia seguinte, eu vendi este altamente ilegal produto para um velho amigo esquimó por US$500 o que, ironicamente, acabou custeando a compra dos meus livros que haviam sido roubados. E este é o fim da história, a moral sendo: há uma solução para cada problema, mesmo que você tenha que matar um urso para encontrá-la.

Conheci o Seth durante minha última viagem a Paraty. Expatriado, trabalhando no Brasil em uma empresa do setor petrolífero, o gringo tinha chegado ao Brasil havia dois meses. Durante a viagem, eu e outro amigo conversávamos sobre os problemas do Brasil, especialmente sobre a falta de educação de algumas pessoas e do sentimento de que temos que levar vantagem em tudo, seja no trânsito ou na política. Seth ouvia a tudo calado, mas eu notava que ele estava silenciosamente concordando com tudo o que dizíamos e acho que só não falou nada por educação. Durante a viagem, ele me prometeu que enviaria um texto para ser publicado no blog. Agradeci, pensando que seria mais uma dessas pessoas que prometem colaborar com a página e depois desaparecem. Até que, na semana passada, recebi um excelente texto que conta todo o sentimento de um gringo tentando se adaptar à vida no Rio de Janeiro.

Seth desbravando a cidade

Confira abaixo o relato de Seth na versão que eu fiz em português. Para quem gosta de ler o original, copiei o texto logo depois:

“Nós já ouvimos essa história antes: rapaz viaja para uma terra estrangeira, ignorante da língua e da cultura, mas abraça o novo com vigor e rapidamente se adapta ao seu novo ambiente. Este sou eu… exceto pela parte do “rapidamente se adapta”. Cheguei no Rio há mais de três meses e, enquanto o choque inicial foi um esmagador tapa na cara, que talvez também me tenha aberto os olhos, a dor da transição ainda não evoluiu para o prometido êxtase cultural. Me sinto como uma chave quadrada em meio a milhares de buracos redondos. E não importa o que eu faça, não acho uma maneira de me encaixar a eles. Se mudar-se para um país é tão estimulante quanto muitos viajantes afirmam ser, eu seria o primeiro a levantar uma sobrancelha.

Eu não sei. Às vezes, quando me vejo reclamando que as pessoas no Brasil não fazem sentido, tento me lembrar que, na verdade, poucos de nós no mundo fazem. Se eu não entendo nem as pessoas do meu país, como posso eu entendê-las aqui, sem uma forma de me comunicar? Se eu pudesse, eu lhe diria novamente aquilo que você provavelmente já sabe: que a falta do idioma correto é uma grave desvantagem. Um cego pode falar como ele está se sentindo. Um paraplégico pode empurrar sua carreira de rodas para um restaurante e ter uma refeição com amigos. Um surdo pode ler o seu caminho através de um aeroporto e viajar para seu destino favorito. E um mudo ainda pode balançar sua cabeça em compreensão ao que os outros dizem. Eu não posso fazer nenhuma dessas coisas. Nesta cidade, me sinto tão útil quanto uma pequena criança chorona. Sim, eu gosto de reclamar (talvez muito e frequentemente) que aprender outra língua é difícil. Mas, em meio aos meus murmúrios, estou simplesmente observando que a vida isolado da normalidade é tão difícil quanto se pode imaginar. Mesmo para uma pessoa como eu, que afirma gostar dos desafios deste tipo de isolamento.

Paisagem na janela - foto: Seth Miller

Como um americano, com pouco conhecimento além da vida rural onde cresci, passei a achar a nova vida nesta calorenta cidade à beira-mar bem frígida. Talvez seja apenas a falta de uma comunidade que eu conheça, como alguém que está longe da familiaridade do lar, mas as sutilezas e os problemas da cidade são grandemente amplificados. O que se tornou rotina para muitos no Rio de Janeiro, virou para mim um trabalho em aceitar coisas que eu não posso modificar. Coisas que eu não entendo. Das favelas aos seguranças, a uma fricção aqui que torna a vida mais difícil. Mas nessa dificuldade, eu também encontro esperança. Vejo uma mendiga na rua todos, ignorada e abandonada – simplesmente um produto da insanidade de um sistema que não está nem aí. Mesmo assim, ela sorri para mim. Eu vejo motoristas rudemente bloqueando o caminho de outros tentando se livrar da estagnação do tráfego irracional da cidade. Mesmo assim, em ma rara ocasião, um para, permitindo que eu atravesse a rua. Ou a pequena garota que eu conheci após a chuva. Aí está uma boa história…

Um dia eu estava voltando do trabalho, andando pela calçada em Botafogo após uma forte chuva. As ruas estavam alagadas com aproximadamente 20 centímetros de água. Sendo um gringo invencível, com pouca tolerância para esse tipo de inconveniência, eu já havia tirado meus sapatos para achar o meu caminho, descalço, pela água barrenta (Hoje estou convencido de que ignorância é coragem. O que eu vi boiando na água me fez ver a virtude da paciência). Conforme os minutos passavam enquanto continuava seguindo adiante e a água ia subindo a minha perna, uma garotinha de aproximadamente 7-8 anos apareceu do nada. Ela ficou parada às margens da calçada, calmamente olhando para o rio que eu havia acabado de cruzar na minha audaciosa corrida de volta para casa. E quando ela olhou para mim, eu parei. Era uma linda garotinha. Sem a necessidade de um idioma eu sabia que ela estava tentando chegar em casa. Carregava uma pequena bolsa, provavelmente da farmácia próxima. Apontei para o outro lado da rua. Ela confirmou com um aceno de cabeça. Estendi os braços, ela embarcou, e eu a carreguei para o outro lado, colocando-a na calçada seca. Ela apenas riu e seguiu o seu caminho. Esse episódio fez a minha vinda para o Brasil valer a pena. Sem necessidade de português.

Há bondade em todos. Se a fictícia raça superior de Hitler algum dia existisse, seria uma que incluisse todas as raças, pois cada uma tem sua força. Há alegria, bondade e generosidade aqui no Brasil como eu raramente experimentei antes. Algo que eu venho vagarosamente aceitando. A pequena garota me ajudou mais do que eu a ajudei. Ela foi a minha luz nesta cidade, me deu um propósito para estar aqui. Ela mais uma vez me lembrou que os que precisam de ajuda neste mundo são os que acabam dando mais.  Os que já abriram mão de algo sabem que são aqueles para quem se dá que fazem a vida valer a pena. Atualmente, estou morando no Rio de Janeiro. Por quê? Não sei direito. Mas. enquanto eu estou aqui, vou aprendendo aos poucos que, desorientado como fico neste lugar, eu às vezes preciso de ajuda. E se eu deixar o meu orgulho ficar no caminho de outros que me ajudam quando eu preciso, estarei tomando aquilo que não me é de direito: ajudar e ser ajudado. Menos que isso, e não seríamos humanos”.

O texto original, em inglês:

“We’ve all heard the old story before: a boy travels to a foreign land, ignorant of the languages and the culture, but then embraces the newness with vigor and quickly adapts to his new environment.  This is me…except for the “quickly adapts” part.  I have been in Rio now for over 3 months.  And while at first the shock was an overwhelming and perhaps eye-opening smack across the face, the pain of transition has not yet evolved into one of promised, cultural bliss.  I feel like that annoying, square peg amidst thousands of round holes.  And no matter what I do I can’t seem to make myself fit in.  If moving to another country is as exhilarating as many world travelers proclaim I would be the first to raise an eyebrow.

I don’t know.  Sometimes when I find myself complaining that people here in Brazil don’t make sense I try to remember that, in reality, few of us in this world do.  And if I don’t even understand people at home how am I supposed to understand them here without any way to communicate?  If I could, I’d tell you again what you likely already know: that the lack of the correct language is a grave handicap.  A blind man can say how he is feeling.  A lame man can roll his wheelchair into a restaurant to have a meal with his friends.  A deaf man can read his way through an airport to travel to his favorite destination.  And a mute person can still nod his head in understanding.   I can do none of these things.  In this city, I feel as useful as a small, whining child.  Yes, I like to complain (perhaps too much and too often) that learning another language is difficult.  But through my mutterings I am simply observing that life secluded from that of normality is as hard as one might imagine.  Even for a person such as myself who claims to enjoy the challenges of such isolation.

As an American, with little knowledge beyond my rural, homegrown ways, I have found the new life in this warm city by the sea to be quite frigid.   Perhaps it is simply the void of a community I know but, as someone who is away from the familiarity of home, the subtleties and blemishes of this city are greatly amplified.  What has become routine for many in Rio has for me become a chore in accepting things that I cannot change.   Things I don’t understand.  From favelas to security guards, there is a friction here that makes it difficult to live.  But in these difficulties, I also find hope.  I see a homeless lady on the street each day I pass by, ignored and abandoned—simply a product of the mind-twisting insanity of a machine that doesn’t care.  Yet she gives me a smile.   I see driver’s rudely blocking the paths of others trying to break free of the stagnation of irrational city traffic.  Yet on a rare occasion one stops to let me cross the street.  Or the little girl I met after the rain.  There’s a story…

One day when returning from work, I was walking along the sidewalk in Botafogo after a heavy rain.  The streets were flooded with probably about 20 cm of water.  Me, being an invincible gringo, with little tolerance for such inconveniences, had already taken off my shoes so as to wade barefoot through the grimy water.  (Ignorance is courage I now realize as what I saw floating in that water has me convinced of the virtues of patience.)  As the minutes passed while wading forward and the water continued to deepen around my knees I suddenly came upon a small girl.  Probably 7-8 years old, the little girl stood on the shore of the sidewalk calmly looking at the river of water I had just crossed in my brash rush towards home.  And when she looked at me I stopped.  She was a beautiful little girl.  And without the need for language I knew that she was trying to get home.  She carried a small bag.  I assume from the pharmacy nearby.  I pointed to the other side of the road.  She nodded.  I put out my arms.  She climbed on board.  And I carried her across.  I set her down on the dry sidewalk.  She smiled and went on her way.  It made my trip to Brazil worth it.  No Portuguese needed”.

There is goodness in everyone.  If the fictitious master race of Hitler ever was to exist it would be one that included all the races.  For each one has its strengths.  An old truth yes, but one that the wars of this world prove few recognize as practical.  There is a joy, goodness and generosity here in Brazil I have rarely experienced before.  Something I have been slow in accepting.  That small girl helped me more than I helped her.  She was my light in this city.  She gave me a purpose for being here.  She again reminded me that it is those that need help in this world that give the most.  To anyone who has ever given away something knows, it is those to whom you give that make life worth living.   Currently I find myself in Rio.  Why?  I don’t quite know yet.  But while I am here I am slowly learning that, as evident by my bewilderment of this place, I sometimes need help as well.   And if I let my pride get in the way of others helping me when I need it, I am taking away that which is not mine to take.  To help and to be helped.  Anything less and we would not be human.

Criado por D.João VI quando trouxe a corte para o Brasil, em 1808, o Jardim Botânico é lar de diversas espécies de plantas e árvores raras. Excelente lugar para passear, apreciar a natureza, fazer um piquenique… Acompanhe o Sem Destino neste passeio no parque e aguardem o post com todas as informações para você visitar este santuário ecológio encravado no meio da selva de pedra carioca.

Jardim Botânico
Rua Jardim Botânico, 1008
Entrada: R$ 5,00 (crianças até 7 anos e maiores de 65 não pagam)
Estacionamento: R$ 5,00 (carros)

Veja outras opções de lazer no post ‘Rio de Janeiro – o guia completo’

Entre um city tour, os ônibus de turismo da prefeitura (16 pesos por um dia inteiro, mas sem passar em muitos lugares), metrôs e taxis, escolhi a última opção. Fechei um pacote em 30 pesos por hora, mas tive a minha disposição um motorista amigo de Daniela Mercury, veterano da Guerra das Malvinas e profundo conhecedor da capital argentina. Acompanhe a TV Sem destino na primeira parte deste passeio por Buenos Aires com nosso guia Fabián, e aguarde os próximos episódios e os posts com todas as informações sobre a cidade.

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leia o post ‘Um dia no Malba com Antonio Berni e Andy Warhol’.

Pedro Serra viajou a convite da Royal Holiday.